Ahora no puedo "escribir ahora". Ahora no puedo escribir "ahora". Ahora el techo se cae, "ahora" es el techo. Ahora sólo hay techo. Ahora me duele la espalda. Una mosca ha nacido de un gapo de una esdrújula absoluta y despóticamente absurda. Vuela: ahora vuela y vuela y no puede parar. Qué asco da. Qué asco da verla volando entre los culpables de la locura. Entre estas mundiales espigas de carbono entalladas en cloroformo. Esquiva las gotas de los mares que caen de mis ojos sutilmente, y yo, Yo ahora no puedo matarla, no puedo escribir ahora, ahora no puedo. Pienso en el petróleo maloliente que mascó el yanquigringo erigido de la creación cotidiana, luego, escupió. Algunas gotas le mancharon la barbilla. Las malas lenguas dicen que la mosca mata. Las malas lenguas matan lo que dice la mosca, loque, me impulsa, loque, no puedo escribir ahora: ahora. Cállate. CÁllate. Porque ahora es el momento de no ser.De buscar la mosca. De aplastarla y luego Fruncir el ceño. Eso. Matar.
Matar el ahora. Matarla Ahora.
Muerte ahora. Muerte a ahora!!!
Ahora es un agujero negro temporal que hace desaparecer el que hace desaparecer el ,el p-r-e-s-e-n-t-e. Yo, coronando mis tetas de líquidos pétalos, me zambullo. Saco mis ojos de las cuencas. Me meto uno, exquisito, cristalino, salado y perfectamente esférico en la boca y glup. De un trago. Lo noto bajar por el corazón. Duele. Luego el otro. El resto del cuerpo se hace chicle. Asqueroso chicle de putrefacción negra. De regaliz añejo. De sol cancerígeno y pedo de elefante en la tierra oxidada.
Desaparecerá. Desaparece. Desaparezco en el ahora siempre y nunca. Siempre y forever.
La chatte.
La chatte est brunne.
Cette-là qui est brunne est une chatte.
La chatte est maladif.
Le fierté avais mort.
Cualquiera podría mascarme. Escupirme. Deshacerme. Hacerme. Llorar.
