Vivir sin vivir en mí

¿Qué esperamos? Nuestras almas se encogen por segundos, nuestras mentes se asfixian poco a poco, la crudeza nos sobrecoge. El vacío me espera en la siguiente parada, la infancia me dejó vapuleada y desde entonces fue una sacudida tras otra. Parece que no hay solución, la vida es esto, no hay nada detras ¿qué esperamos? esperar nos mantiene vivos, ilusionar, pensar... Yo solo espero dormir, descansar finalmente sin ningún sobresalto mas, no tener que aguantar mas golpes.
La vida hermitaña me llama, sin esfuerdo no hay dolor, sin implicación no hay dolor. Sin vida no hay dolor. Sin mí no hay dolor. La muerte en vida me espera.

Desaparezco

detrás de la bruma negra

de los orondos resaltos.

Mi existencia se esfuma

puedo verla volando

entre las copas de los arboles

Puedo verla a penas

aleteando torpemente

huyendo de la nada.

Desaparezco

me caigo a pedazos

y me deshago entre los dedos.

Me derrito entre los sueños

entre las terribles esperanzas

las crueles ilusiones.

Me huyo y me encuentro

constantemente tirada

absurda y dramática.

Me encuentro en el filo. En medio. En el puto medio.No me encuentro en realidad, me pierdo entre los recuerdos acorchados y los miedos de hoy. Me pierdo, pero no paro a pedir ayuda, sigo y sigo y ni siquiera los vidriosos fluidos oculares paran para otear el horizonte del camino, lo que me convirte en una estúpida ciega perdida.¿Qué pasaría si frenara? ¿se movería el mundo? A veces mis pies me han dicho que ellos piensan que el mundo se mueve, y que, si me parara, podríamos observarlo. Quizás entonces perdería de vista al filo y saldría de este laberinto de corcho.Entonces... ¿por qué no paro?

Donde estoy

Superior y preexistente,

otea el horizonte,

clava punzantes los pétalos

en mis ojos de gelatina.

Retuerce el pensamiento

exprimiendo zumo

de punzantes aullidos

y luego se ríe.

Le estoy buscando,

sé que está ahí

el problema principal

es que nadie sabe donde estoy.

Aprieto los dientes,


abro los oidos.





El dolor me envilece,


su zumbido me paraliza,


y luego caigo,


me desvanezco,


desaparezco.

No existo.

Ahora

Ahora no puedo "escribir ahora". Ahora no puedo escribir "ahora". Ahora el techo se cae, "ahora" es el techo. Ahora sólo hay techo. Ahora me duele la espalda. Una mosca ha nacido de un gapo de una esdrújula absoluta y despóticamente absurda. Vuela: ahora vuela y vuela y no puede parar. Qué asco da. Qué asco da verla volando entre los culpables de la locura. Entre estas mundiales espigas de carbono entalladas en cloroformo. Esquiva las gotas de los mares que caen de mis ojos sutilmente, y yo, Yo ahora no puedo matarla, no puedo escribir ahora, ahora no puedo. Pienso en el petróleo maloliente que mascó el yanquigringo erigido de la creación cotidiana, luego, escupió. Algunas gotas le mancharon la barbilla. Las malas lenguas dicen que la mosca mata. Las malas lenguas matan lo que dice la mosca, loque, me impulsa, loque, no puedo escribir ahora: ahora. Cállate. CÁllate. Porque ahora es el momento de no ser.De buscar la mosca. De aplastarla y luego Fruncir el ceño. Eso. Matar.
Matar el ahora. Matarla Ahora.
Muerte ahora. Muerte a ahora!!!

Ahora es un agujero negro temporal que hace desaparecer el que hace desaparecer el ,el p-r-e-s-e-n-t-e. Yo, coronando mis tetas de líquidos pétalos, me zambullo. Saco mis ojos de las cuencas. Me meto uno, exquisito, cristalino, salado y perfectamente esférico en la boca y glup. De un trago. Lo noto bajar por el corazón. Duele. Luego el otro. El resto del cuerpo se hace chicle. Asqueroso chicle de putrefacción negra. De regaliz añejo. De sol cancerígeno y pedo de elefante en la tierra oxidada.

Desaparecerá. Desaparece. Desaparezco en el ahora siempre y nunca. Siempre y forever.

La chatte.
La chatte est brunne.
Cette-là qui est brunne est une chatte.
La chatte est maladif.
Le fierté avais mort.
Cualquiera podría mascarme. Escupirme. Deshacerme. Hacerme. Llorar.